Eres la chica de Andrés y has sido la de tantos, eres la niña moderna, que nunca ha roto un plato.

Bienvenido al mundo real.
Niñatas superficiales cuya máxima aspiración en la vida es una talla treinta y cuatro y cinco centímetros de camiseta. Fotos luciendo tipazo, pero se llaman focas. Tatas, socias, primas. Monísimas todas ellas, monísimos sus minúsculos pantalones, monísimas las sonrisas de los tíos presentes. Pero lo que importa está en el interior. En el interior del sujetador querrás decir.
Te miran con superioridad, no lo niego, todas hemos querido ser ellas. Barbies rapuncel, enfermeras o tenistas. Melenas de medio metro, midiendo 1.60. Para algo se hicieron los tacones.
Paseito de una punta a otra de la piscina, eso sí, que no te toque ni una gota. Te miran de arriba a abajo, podrían decirte el numero de brillantes que llevas en el bikini.
¿De qué color decías que tienes los ojos?

Así debería ser, pero la genética me jugó una mala pasada.
Deja de llamarme idiota, no soy como ellas.